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sp; 顾小桑觉得这可能就是执着的魅力，从见他到现在的几个小时，他一直都不温不火的，甚至说有些迟钝，对什么兴趣都不大，但是只要一提到他的歌，他就有点变得，有魅力。是魅力吧，那种由内而外的自信，真是，有点帅啊……啪，顾小桑，你个花痴。
“时间不早了，我先回去了。”掐灭手里的烟，夏初看了看，快2点了，“烟灰你自己收拾吧，写歌这事我应下了。”
“我送你。”顾小桑连忙起身要送夏初。
夏初一皱眉，将她按在床上，“你免了吧，你送我出去，我还得送你回去。”
“那你小心点啊，天都黑透了。”顾小桑没再勉强，看着夏初的身影消失在门后，不由一声轻笑，“还挺细心。”
“砰。”刚要关上的门又被打开了，夏初的头伸了进来，“你记我电话号码，有事给我打电话，记住，11点之前，没有特别重要的事情别骚扰我！否则记得自己提前打120。”
“恩恩。”顾小桑乖巧的点点头，看着夏初的身影消失在门口，切了一声，狠狠的比划了一下。翻倒在床上，憨笑着打了两个滚，也不知在笑什么。
打车回家，花了几十块钱，夏初有点心疼，猛然想起今天打车去顾小桑家是她花的钱，不由耸耸肩，算了，还她她肯定不能要，明儿请她吃冷饮吧。
随手把电脑桌边的泡面桶扫进垃圾桶，抄起一桶泡面，接上饮水机的开水。懒洋洋的把自己扔在床上，砸的那张破旧的板床发出了阵吱扭的**。
看着床头柜的黑皮日记本，这里面有他的心血，他的年华。
不用数，夏初也知道，这里面有130多首歌，多数是失败的作品，因为那时候自己就很幼稚，更何况自己的作品。轻轻的拿起，慢慢翻开，笔记本开头的白页上写着一行稚嫩的字——一首歌，一段华年，一段旋律，一场青春。
夏初记得那是初二那年自己亲手写上去的。那一年，各种曲风的歌曲层出不穷，中国风、饶舌、嘻哈、中国摇滚、民谣，各式各样的新奇声音从那台老旧的38寸彩电中传出来，浸透了夏初的整个人生。
那一年，夏初第一次跟自己的老爹吵架，因为想要一把吉它。老爹说：唱歌？你会唱什么？那是你玩的起的东西吗？你有什么？你只有两个肩膀扛着一张嘴，你什么都没有，好好学习考个好大学才是正途。夏初甚至还记得自己的表情，带着泪痕的小脸，有着一个通红的手掌印，站在墙角边上，就那么倔强的喊：只要有嘴有手，我就要唱歌！
夏初家庭条件很差，父母赶上那场改制，双双下岗，没有别人聪慧的脑袋，只能做点小买卖，艰难的讨着生活。那年代，一把好吉它要好几百，相当于他老爹两个多月的工资。
但最终夏初胜利了，或许说，是父母对于他的宠爱胜利了。那个周末他有了他的第一把吉它，在他靠着这把吉它考上中音的时候，父亲又给他买了第一架架子鼓。
时光荏苒，算上上学，在北京生活了6年，那句话一直回荡在夏初耳边——只要有手有嘴，我就要唱歌。
呵呵，夏初轻笑着。
端过了泡面，还行，老坛酸菜面，就是一股塑料味。
夏初住一间13平米的隔间，26层，前身是一间阳台，被房东打了隔断，改成这样。600块钱一个月，押一付一。虽然看起来惨了点，不过相比个别北漂同类们来说还是不错，至少不是地下室，至少，还能看见阳光。
俯瞰着路边的霓虹，夏初吃着泡面。
北漂是一群很奇怪的人，他们充斥在这个城市的各个角落，无论什么行业、什么阶层，都有北漂的身影，但是分散成每个人，他们的存在是那么微不足道，就像雾霾中的一点灰尘。
可是一回到家里那座小城，大爷大妈们问：夏初啊，你现在干什么工作啊？夏初就说，我在北京工作。一群大爷大妈瞬间就热情起来了：那可是首都啊，这孩子真有出息。
呵。
一个哥们曾经跟夏初说过：北漂啊，就是一部违逆达尔文进化史的过程，一个从狗到人进化的过程。
曾经好多一起飘摇一起闯荡的朋友，如今都离开了这座繁华的首都，因为找不到存在感，机械般的生活、微薄的收入、每天窝在自己的十平米，用着公共卫生间与浴室，却连同用一个卫生间的人的名字都不知道。
累。
孤单。
放下吃了一半的面，拿起笔跟笔记本，轻轻的写着，慢慢的，一字一句的
“咖啡馆与广场有三个街区，就像霓虹灯和月亮的距离
人们挣扎中相互告慰和拥抱，寻找着，追逐着，奄奄一息的碎梦”
停了一会，放下笔，写不下去了，灵感就这么一小块。
看着笔记本上零零碎碎的歌词，夏初摇了摇头，拿起有些凉了的泡面，猛地吃着，好像发泄着什么，窗外，是一牙皎洁的弯月笼罩下的都市。
耀眼，繁华。
sp; 顾小桑觉得这可能就是执着的魅力，从见他到现在的几个小时，他一直都不温不火的，甚至说有些迟钝，对什么兴趣都不大，但是只要一提到他的歌，他就有点变得，有魅力。是魅力吧，那种由内而外的自信，真是，有点帅啊……啪，顾小桑，你个花痴。
“时间不早了，我先回去了。”掐灭手里的烟，夏初看了看，快2点了，“烟灰你自己收拾吧，写歌这事我应下了。”
“我送你。”顾小桑连忙起身要送夏初。
夏初一皱眉，将她按在床上，“你免了吧，你送我出去，我还得送你回去。”
“那你小心点啊，天都黑透了。”顾小桑没再勉强，看着夏初的身影消失在门后，不由一声轻笑，“还挺细心。”
“砰。”刚要关上的门又被打开了，夏初的头伸了进来，“你记我电话号码，有事给我打电话，记住，11点之前，没有特别重要的事情别骚扰我！否则记得自己提前打120。”
“恩恩。”顾小桑乖巧的点点头，看着夏初的身影消失在门口，切了一声，狠狠的比划了一下。翻倒在床上，憨笑着打了两个滚，也不知在笑什么。
打车回家，花了几十块钱，夏初有点心疼，猛然想起今天打车去顾小桑家是她花的钱，不由耸耸肩，算了，还她她肯定不能要，明儿请她吃冷饮吧。
随手把电脑桌边的泡面桶扫进垃圾桶，抄起一桶泡面，接上饮水机的开水。懒洋洋的把自己扔在床上，砸的那张破旧的板床发出了阵吱扭的**。
看着床头柜的黑皮日记本，这里面有他的心血，他的年华。
不用数，夏初也知道，这里面有130多首歌，多数是失败的作品，因为那时候自己就很幼稚，更何况自己的作品。轻轻的拿起，慢慢翻开，笔记本开头的白页上写着一行稚嫩的字——一首歌，一段华年，一段旋律，一场青春。
夏初记得那是初二那年自己亲手写上去的。那一年，各种曲风的歌曲层出不穷，中国风、饶舌、嘻哈、中国摇滚、民谣，各式各样的新奇声音从那台老旧的38寸彩电中传出来，浸透了夏初的整个人生。
那一年，夏初第一次跟自己的老爹吵架，因为想要一把吉它。老爹说：唱歌？你会唱什么？那是你玩的起的东西吗？你有什么？你只有两个肩膀扛着一张嘴，你什么都没有，好好学习考个好大学才是正途。夏初甚至还记得自己的表情，带着泪痕的小脸，有着一个通红的手掌印，站在墙角边上，就那么倔强的喊：只要有嘴有手，我就要唱歌！
夏初家庭条件很差，父母赶上那场改制，双双下岗，没有别人聪慧的脑袋，只能做点小买卖，艰难的讨着生活。那年代，一把好吉它要好几百，相当于他老爹两个多月的工资。
但最终夏初胜利了，或许说，是父母对于他的宠爱胜利了。那个周末他有了他的第一把吉它，在他靠着这把吉它考上中音的时候，父亲又给他买了第一架架子鼓。
时光荏苒，算上上学，在北京生活了6年，那句话一直回荡在夏初耳边——只要有手有嘴，我就要唱歌。
呵呵，夏初轻笑着。
端过了泡面，还行，老坛酸菜面，就是一股塑料味。
夏初住一间13平米的隔间，26层，前身是一间阳台，被房东打了隔断，改成这样。600块钱一个月，押一付一。虽然看起来惨了点，不过相比个别北漂同类们来说还是不错，至少不是地下室，至少，还能看见阳光。
俯瞰着路边的霓虹，夏初吃着泡面。
北漂是一群很奇怪的人，他们充斥在这个城市的各个角落，无论什么行业、什么阶层，都有北漂的身影，但是分散成每个人，他们的存在是那么微不足道，就像雾霾中的一点灰尘。
可是一回到家里那座小城，大爷大妈们问：夏初啊，你现在干什么工作啊？夏初就说，我在北京工作。一群大爷大妈瞬间就热情起来了：那可是首都啊，这孩子真有出息。
呵。
一个哥们曾经跟夏初说过：北漂啊，就是一部违逆达尔文进化史的过程，一个从狗到人进化的过程。
曾经好多一起飘摇一起闯荡的朋友，如今都离开了这座繁华的首都，因为找不到存在感，机械般的生活、微薄的收入、每天窝在自己的十平米，用着公共卫生间与浴室，却连同用一个卫生间的人的名字都不知道。
累。
孤单。
放下吃了一半的面，拿起笔跟笔记本，轻轻的写着，慢慢的，一字一句的
“咖啡馆与广场有三个街区，就像霓虹灯和月亮的距离
人们挣扎中相互告慰和拥抱，寻找着，追逐着，奄奄一息的碎梦”
停了一会，放下笔，写不下去了，灵感就这么一小块。
看着笔记本上零零碎碎的歌词，夏初摇了摇头，拿起有些凉了的泡面，猛地吃着，好像发泄着什么，窗外，是一牙皎洁的弯月笼罩下的都市。
耀眼，繁华。